Bobtuso

Meu amor, sempre me culpei porque nunca escrevi nada especificamente para você. Nunca lhe dediquei um texto ou uma crônica. Nem sequer um versinho! Passei esta madrugada pensando o porquê disso. Por que eu nunca expressei este meu imenso amor por você em palavras? Por que nunca descrevi o quanto você me é cabível, compatível, imprescindível, imbatível!? Por que eu nunca falei que quando eu penso em você, me encho de paz, de bons sentimentos, de boas histórias que vieram e virão? Por que eu jamais me dispus a eternizar em letras que você é o elixir da minha vida, que você me faz uma pessoa mais feliz dia após dia? Pensando sobre isso me deparo logo com uma longa viagem filosófica que me é tão habitual. Eis o itinerário: A primeira parada é uma constatação que eu já tinha desde muito tempo: a escrita é uma arte triste. Ele, o ato de escrever (portanto, o de ler também), se atém à tristeza assim como uma lágrima se atém à gravidade. Lógico que há outros caminhos: ora, existe a gr

– Mãe, pode dizer, já estou preparada. Eu sou adotada, não é? – Hã? – ... – Que idéia! – ... – Você está mesmo perguntando isso? – Claro que sim. – Mas, por quê!? Da onde você tirou isso? – Ora, mamãe! Faça-me o favor! Tá na cara que não sou sua filha! – Como assim, filha!? Assim você me ofende. – Desculpe, mamãe. Não é minha intenção lhe magoar, mas é que somos tão diferentes uma da outra... – Acho que você está se precipitando, minha filha. O que te levou a pensar assim? – Não sei... Acho que foi o espelho. – O espelho? – Sim. No espelho eu pude ver o quanto somos diferentes. Não puxei nada à senhora! Veja. Meus olhos são tão diferentes dos seus! – Agradeça a Deus por isso! Você não sabe como é incômodo usar estes pesados óculos! – Mas eles continuam diferentes... – Deixe-me tirar isso. E agora? Não se parecem mais? – Não, mamãe. Seus olhos são pretos, discretos, incisivos. Os meus são azuis, reluzentes, de brilho perdulário! – Você puxou a cor d